riga
МОЙ ДРУГЪ
Ужъ годъ таскается за мной
Повсюду марбургскiй философъ.
Мой умъ онъ топитъ въ мглѣ ночной
Метафизическихъ вопросовъ.

Когда надъ восковымъ челомъ
Волосъ каштановая грива
Волнуется подъ вѣтеркомъ,
Взъерошивши ее, игриво

На робкій роковой вопросъ
Отвѣтствуетъ философъ этотъ,
Почесывая блѣдный носъ,
Что истина, что правда...- методъ.

Средь молодыхъ, весеннихъ чащъ,
Омытый предвечернимъ свѣтомъ,
Онъ, кутаясь въ свой черный плащъ,
Шагаетъ темнымъ силуэтомъ;

Тряхнетъ плащомъ, какъ нетопырь,
Взмахнувши черными крылами...
Новодѣвичій монастырь
Блистаетъ ясными крестами:-

Здѣсь мы встрѣчаемся... Сидимъ
На лавочкѣ, вперивши взоры
Въ полей зазеленѣвшій дымъ,
Глядимъ на Воробьевы горы.

"Жизнь,- шепчетъ онъ, остановясь
Средь зеленѣющихъ могилокъ,-
Метафизическая связь
Трансцендентальныхъ предпосылокъ.

Разсѣется она, какъ дымъ:
Она не жизнь, а тѣнь сужденій..."
И клонится лицомъ своимъ
Въ лиловые кусты сирени.

Предъ взоромъ неживымъ меня
Охватываетъ трепетъ жуткій.-
И бьются на вѣнкахъ, звеня,
Фарфоровыя незабудки.

Какъ будто изъ зеленыхъ травъ
Покойники, звеня крестами,
Кресты, какъ руки, ввысь подъявъ,
Моргаютъ желтыми очами.