Mana sirds nav kā dimanta oliņa vai daiļš trauciņš, kurā ielikt to pašu dārgāko, nē, mana sirds ir kā slieku mudžeklis zem melni trūdošu lapu slāņa, kā mirstoša ūdensputna pēdējās konvulsijas zem eļļainas naftas plēves, kā kazrags, kas sadur pēdas, kad pie Vakarbuļļiem iebrien tumšajā Lielupes straumē noskalot no sevis vasaru.

Jāatrod kāds jauns pastaigu maršruts.