Daudziem bija sudraba cirviji.

Gājāt pa 6ls?

Mhm. Debīli. Viss, kas man bija jāizdara- jāatglauž mati, jāuzvelk apakšā melns krekls un es būtu kaut kāds sasodīts vampīrs. 3ls mazāk.
Forši izskatījies!

Un kāpēc neatglaudi savas lokas un cirtas? Būtu izskatījies stilīgi!

Paldies, viss bija labi līdz brīdim, kad kleitai notrūka striķītis(aiz kura vilkt to garo ķesku) un šlepe man bij jānes rokā ://////////

heh, nemanīju tevi. Ap cikiem ieradies?

Ap 21.30. Jā, tur vispār paziņas it kā bija, bet nebija.

tb, nevarēji atpazīt? Dažiem jau tur spaiņi bija galvā, un tā. un tur bija puse manas skolas. Par ko biji pārģērbies?

Konektikutas jeņķis karaļa Artura galmā (heh, kārtējais idiots bez izdomas, kas vēlas būt stilīgs)

Что такое поэт? -- Несчастный, переживающий тяжкие душевные муки; вопли
и стоны превращаются на его устах в дивную музыку. Его участь можно сравнить
с участью людей, которых сжигали заживо на медленном огне в медном быке
Фалариса: жертвы не могли потрясти слуха тирана своими воплями, звучавшими
для него сладкой музыкой.
И люди толпятся вокруг поэта, повторяя: "Пой, пой еще!", иначе говоря
-- пусть душа твоя терзается муками, лишь бы вопль, исходящий из твоих уст,
по-прежнему волновал и услаждал нас своей дивной гармонией.
Требование толпы поддерживают и критики: это верно, так и должно быть
по законам эстетики! Критик, впрочем, -- тот же поэт, только в сердце его
нет таких страданий. а на устах -- музыки. Оттого, по-моему, лучше быть
пастухом, понятым своим стадом, чем поэтом, ложно понятым людьми!