Vakar pavisam negaidot nokļuvu Nacionālajā Teātrī, izrādē "Kerija. Retrospekcija". Šķiet, dienasgramata bija izteicies, ka vienīgais iemesls, kapēc viņš izvilktu Raimondu Paulu no bezdibeņa, būtu mūzika "Māsai Kerijai". Cik tālu tas attiecas uz mani, ja mēs atmestu visus tīri cilvēciskos motīvus, kas liek glābt savas sugas pārstāvjus un atstātu tikai "Māsu Keriju", tad Pauls varētu karāties virs bezdibeņa mūžīgi.
Vispirms uz skatuves iznāk pats maestro, tad pāris skuķes, griezīgi spiegdamas, skaidelē pa skatuvi, tad tiek nodziedātātas pāris dziesmas ar dažādiem vārdiem un vienu un to pašu melodiju, dzied viņi tādā īsti aktieriskā manierē, pareizi un absolūti neizteiksmīgi, pa vidam aktieri dramatiskās balsīs runā tik drausmīgas banalitātes, ka spalvas uz muguras ceļas stāvus, vai, ģērbti baltos halātos un jūrnieku formās, virpuļo pa steidžu, un skatītāji brīdi pa brīdim aplaudē, par ko man ir vislielākie brīnumi. Tas turpinās kādu stundu, tad - alelūja, alelūja - pirmais cēliens beidzas, un mēs ar Dārgo pa fiksāko taisāmies uz izejas pusi, es visu laiku atvainojos, ka esmu iesaistījusi savu nabaga ceļa un dzīves biedru šajā drausmīgajā ambrāžā.
Šodien es patiešam esmu gatava atzīt, ka ir pavasaris. Ielas pilnas ar velosipēdistiem, putni čiepst kā negudri, mēs ar Dārgo dodamies uz Daugavmalu (es esmu gatava dziedāt slavas dziesmas Ķengaragam līdz nemaņai, jo te ir Daugavmala. Kur vēl pilsētā ir tādas peizāžas, tāda svaigā gaisa pārpilnība! Ja vēl to visu varētu sakopt un iztīrīt...), uzkožam sālītus gurķus no maisiņa un skatamies ainavā.
Tad piepeši virs ūdens sāka celties putni. Kaijas. Milzīgs daudzums. Bars dodas uz jūras pusi, izdzenājot izbiedētos kovārņus, kas pazūd kur kurais.
- Kā Hičkoka "Putni", - es izelšu. - Biedējoši. Viņu te ir kāds miljons!
- Biedējoši gan, - skeptiski saka Dārgais. - Bet viņu nav vairāk par diviem vai trim simtiem.
- Jā, bet ar to pietiek, lai aizsegtu visas debesis.
- Jā.
Pavasaris ir skaists.
← Previous day | (Calendar) | Next day → |