nesaprotu, kādi velni mani dīdīja izlasīt savas Ņujorkas perioda piezīmes. nesaprotu arī to sajūtu gammu, kas tagad uznāca. čota ne žēlums, bet drīzāk tāds smagums kaut kāds - žanrā 'par ko es esmu kļuvusi, a?', un tas viss ir noticis ar vienu cilvēku pat ne 2 gadu laikā. Kakoj užas.