Sestdienas rītiem piemīt kaut kāda celofānā tīta šķīstība. Maigi nogalinoša saule, maigi indējošas cigaretes, maigi, maigi rīkli pārgrauzusī dziesma. Un ilgas, tās bezdievīgās ilgas. Pēc mājām, droši vien. Vienmēr pēc mājām, lai kas (vai kurš) arī būtu mājas.
Mandarīni ir kļuvuši skābi.
Es aizvēru acis, lai pa logu neredzētu, ka uz kailās ielas gulēja ziema, un ziema bija kļuvusi veca. Un dzīve bija kļuvusi veca. Un lidotspēja bija gausi nodilusi. Gaisā sabiezēja klusums, bet to bija viegli ieelpot. Tas saplūda galvā un nemanāmi paralizēja domas.
Tavs palags kā čūska apvijās ap manu potīti, lēni laizīja manu kāju, maigi cērtot miesā savus indes zobus. Es gribēju palikt tā mūžīgi, un tomēr... es izslīdēju. Es lēni izslīdēju no gultas un novēlos uz aukstās grīdas, es lēni iesūcos atpakaļ blāvajā ikdienā. Tikai čūska palika iekodusies manā ādā. Čūska, kas, vazājoties līdzi maniem soļiem, aizķērās aiz stūriem un ievēra galvu durvīs, izdvešot dobjus vaidus.
Man tik ļoti žēl, ka es nevarēju iztvaikot kā vasaras svelmē iztvaiko negaisa peļķes, kā iztukšotās vīna glāzēs izsīkst dzēriena pēdējās piles, kad divas baltas sveces gaisā sadedzina spokus.