|
Feb. 13th, 2006|10:17 am |
Ilūziju nav. Ticībai nav nozīmes. Sāpes ir bērnišķīga spēle un bailes ir matēts stikls.
Es redzēju cilvēkus, dīvainas radības, kuru nav. Apziņas apakšējos stāvos klīstošus tēlus, kas, sava neizprotamā ceļa aizrauti, nāk ciemos un klusē. Man šķiet, ka tie nemirkšķina acis.
Esmu uzsēdies uz nepareizas līnijas. Es redzu mēģinājumus ievilināt ceļā, kuru kādreiz esmu gājis un kura bezcerības punkta tukšumu esmu jau redzējis. Tumšās apziņas jūra un bezjūtīgs klusums. Pelēka pilsēta.
Jūtu, ka pats esmu sācis izplatīt šo sēklu - kā sporu sēne, pie kuras pieskaroties tu nemanāmi tiec inficēts ar mazu melnumu. Pārāk daudz pierādījumu apkārt, tas nāk atpakaļ.
Es nespēju mainīties, transformācija ir neiespējama, ja blakām nav augsta sprieguma ģenerātora. Katrs pateikts vārds ir neapzināti meli, tāpat kā jebkura doma par sevi. Flirts ar šizofrēniju sāk pārvērsties par slimīgu spēli ar sevi, vēlmi pierādīt, ka neesmu tas, ka patiesībā esmu. Un kultivētais 'sevis' tēls, kas sabrūk no mazākā spiediena, izlaižot ārā haosu, kas no malas šķiet aizrautība, iekšējā bagātība esam. |
|