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gary tenía la leve sensación de que lo mejor de la vida siempre sucedía en las mañanas. las mañanas eran un lapso de tiempo transparente, una delgada franja invisible donde se tejían los sueños, las palabras, los parques y el whisky. estaba convencido que en las mañanas se fabricaban las mujeres, los árboles y la lluvia. la luz. el silencio. la mañana. el olor de la mañana. el resto del día era idiota. [..] lo mejor siempre sucedía en ese tejido de pequeñas nubes, en ese tejido absurdo que contenía la lluvia, la nada, el mareo, la locura, la mierda, las aves y la luz.