Lieliskākās stacijas par mums vairs neiestājas: garās krāsas no mums baidās. Tomēr varētu pacensties vēl dzīvot šīs plašu minūtes, šos lambordžini gadsimtus. Mēs mīlam kādu citu, nevis gada nogales sauli, vienkāršos patriotus, kas uz mums skatās caur aizkariem kā mūsu bērnības nepacietīgās plēves. Nav vairs neviena, kas atspoguļotos šajos dzērienos, kuri pārcilvēko absurdos dzīvniekos, pazīstamos augos.
Pilsētas, kas mūs negrib vairs mīlēt, ir mirušas. Paskatieties augšā uz sevi: vairs nav kam līt un šīs lielās zemes, ko mēs beidzam nogaršot, ir vājas. Mēs bakstam pa taisno šajos tundras skolniekos, kas raud lietu mūsu sapņos. Tur prom uz mums runā, ka tuvojas brīnumbērnu ieleja: pazuduši zirdziņi mūžīgi dejo tālajos rietumos un krīt uz nerviem muzejiem.