mana dzīves intensitāte, šķiet, ir nonākusi pie visai augstas atzīmes.
vēdinu istabu, vēdinu notikumus. kļūst mazliet baisi. bet ne tas vien, šodien cilvēkam stāstīju, ka reiz uzrakstīšu grāmatu, jo tā vienkārši vajag izdarīt. neba pirmais un pēdējais, kam tā saku. bet atbilde nebija tipiska. man atbildēja, lai rakstu, jo viņam ir iespēja grāmatu izdot. kas ar mani vispār notiek parasti?