Keita

Ko gan man teikt, ka esmu jauka, mīļa, balta, pūkaina, ka mīlu visus jūs un nekad nedarītu pāri tev? Tie būtu meli, meli, kas uzliek pienākumu, no kā es mēmi bēgu; tai vārdā ir kas atbaidošs. Daudz vieglāk sacīt, ka esmu ļauna, cik dvēsele mana melna, un cerēt uz slavas dziesmām par pieticību. Tikai, nevienam nav tur nekādas daļas, vienalga viņiem un man ir vienaldzības maska cēla.
Citi dodas uz dinejām, es savējās - izdomāju. Daudz izsmalcinātākas. Saprotams, iedalot sev to gudrāko, spožāko lomu, atspoguļojot netikumus savus labvēlīgā gaismā, mainot krāsas un pastalas, piesedzot vārīgās vietas un retušējot pinnes. Skat, kādas mirdzošas acis, cik zīdaini mati..
Viņi baudīja vīnu. Nekas. Man ir galoniem tējas, un, tās jūsu vīnogas tik tiešām IR skābas.
Var jau būt, ka man izsalcis skats, tikai, ne jau pārtikas pietrūkst. Un jūsu žēlastības dāvanas tiešām ir liekas.
Man ir putekļi uz koka grīdas, ar ko rotaļāties. Jūsu sarunas ir tukšas un mūzika - prasta.